A voz é suave. Voa nas asas do vento. Flutua nos meus pensamentos. Volta aos meus ouvidos. Ela sempre volta. Ela diz, canta, grita, sussurra. Ela se comunica, se volta a mim.
A voz me leva onde nunca estive a e nunca estarei. A voz me estremece, me tira da inércia. Tudo é voz. Tudo canta. Sempre. Não existe vida sem canção. Não existe sonho sem razão. Não existe guerra sem nação. Tudo é voz, tudo é canção.
Por que grito tão alto? Por quê? Na verdade estou em silêncio. A caneta grita por mim. Ela canta no papel o que eu queria dizer. Ela fala por mim os pensamentos que são gritados.
Quem será essa voz leve como uma brisa e forte como uma ventania? Quem será esse grito silencioso que canta no papel a mesma canção durante os séculos. Eu lírico, onde estás? Deixa-me ver o teu rosto. Mostra-me a face do vento. Conta-me os dias do tempo.
A caneta continua gritando, não consigo parar. E parar para quê? O tempo não para. O grito não deixa de ser levado pelo vento. O mal não para. Por que eu devo parar? Sou uma voz na escuridão. Eu mesmo em todas as formas de sussurro. Eu ainda sou o vento. Eu ainda sou a voz. Sou claro no ato. O fato.
Nenhum comentário:
Postar um comentário
OBRIGADO PELO SEU COMENTÁRIO!